Un poco de alcohol y mierda, todo esta perdido.
La noche esta estrellada, y nosotros nos quedamos atrapados en el choque. Es evidente que la ciudad nos consume, nos apiña, nos quita lo poco que nos queda, juega a la mala madre, y nosotros jugamos al mal hijo.
El frio me carcome los huesos, ¿la compañia? podria ser mejor, pero quien se puede quejar, el cielo nublado no nos promete las mejores aventuras, quizas un poco de bourbon y un paquete cartas compradas en una drogueria de mala muerte, de esas que abren a las 12 de la noche de los sabados para cocer lo culos apuñaleados de los borrachos valientes, de los borrachos borrascosos, invencibles, temerarios, o simplemente borrachos, o simplemente idiotas malogrados.
La llamada de la madre siempre es un signo de alerta, la llamada de la madre que advierte que su pequeño hijo extraviado ya se la esta jugando con la vida otra vez. La conversacion es corta, nada de novedades, lo de siempre, comportate, avisame si te vas a quedar, claro que me voy a quedar madre querida, pero en el propio hogar, los cuartos vacios de mis amigos me traen malos recuerdos. Sus humildes hogares son como mi humilde hogar, pero sus humildes hogares no acogen mi sucia alma dormida y borracha. No te perocupes madre, por supuesto que me voy a quedar y no, no voy a fumar nada, excepto unos cuantos tabacos.
Un par de cervezas, una aztea desconocida, algun amigo de algun amigo esta solo en casa, un poco de gente desconocida, un poco de gente pretenciosa, malograda, paridos a empujones, duro, sufrimiento, porque la vida no los queria aqui, junto a mi. Un poco de gente que huele a antiseptico, a alcohol yodado, a burbuja, a inconscientes, de igual manera me ofrecen un poco de alcohol, yo les ofresco una sonrisa y un gracias, cualquier persona por mas inepta e incapaz, cualquier persona que me regale un trago se me merece almenos una sonrisa, una hipocrita sonrisa, pero la verdad es que los voy a coger a golpes y a decirles, "cerdos, ¿una copa?, deberia darles verguenza cerdos, ¿una copa?" matarlos y huir con el botin, una botella manchada de sangre, pero mientras pienso todo esto, se a acabado la botella, y el petaco y el porro y me digo, que bajo chango, que bajo.
Una promesa, una madre y otra promesa. La promesa que fui al nacer, la madre que me pario, la promesa que hago a mi madre, y por ahora ninguna de las promesas se mantiene en pie, ambas tambalean y luchan por mantenerse en pie.
Las promesas, y la madre que me pario.
El viento biene y el viento se va...
Nuestra vidas inmensamente efimeras perduran a lo largo de la infinidad cosmica existiendo en conjunciones armonicas como las hojas marchitas que reposan bajo el limo que le da cavida a los lotos, los cuales en los hombros ancestrales del concimiento veran crecer el limo y el entierro de mis tristes ojos en forma de semilla, en mis libros deshojados.
Pero todo biene y todo se va el reloj hace tic tac y nuestros corazones promueven rapidas carreteras las cuales en su angosta longevidad encuentran un espacio nuevo, asombroso, perdurable.... mistico.
Y es hay donde todo es verde y flota felicidad es hay donde el futuro es ahora, el pasado conociento y el presente porvenir, me encontraras perdido en hongos y mango biche... rodeado de crepusculos magicos y gente inigualable la cual trasciende los magicos hilares del destino para entrar en un mudo ignomico lleno de poder y conocimiento.
¿estas atento?
¿Alguna vez importo algo?
Tal vez, pero ya no importa nada, ya nada puede cambiar, juventud, enfermedad, ¿grunge?
Malinterpretacion, enfermedad.
La juventud nunca fue nuestra, nada fue nuestreo, ¿mierda, que cosa tan? Mierda, que realidad tan evidente, tan cierta, tan certera, tan efimera esa mierda tan seria.
¿Opio en las nubes? ¡No! Un no certero, un sangriento y ebrio no, un no que nunca fue alcohol, porque siempre fue sangre, sangre espesa, sangre espesa, realidad roja, relidad lenta, realidad eterna.
¿Juventud? ¡Nunca! siempre enfermedad, siempre un bus sucio, siempre una tos seca, siempre la droga, nunca el escrito, porque el escrito drogadicto no vale, ¿Mierda que cosa tan seria? Mierda, que cosa tan cierta, la resaca habla, la ebridad nunca, la ebriedad desvaria, la ebriedad quita las penas, unicamente para que al dia siguiente nos arrepintamos, o para que no nos acordemos.
Sucia ebridad, gloriosa resaca hablame de amor.
