ANDANZAS

...y eso lo unico que me queda, mi madre, una chaqueta rota, un bolsillo lleno de tristezas, un bolsillo lleno de sueños.

Era el noveno dia de ese poco sincronizado calendario solar fundado en mentiras y disfuncionalidades, El vivia en una casa extraña, esas casas que en vez de techo tienen grandes manos abiertas que la acarician como si fueran un seno cuadrado, duro y rigido... esas casas donde los dias no son como todos, donde el sol entra con toda la furia de la mañana haciendo estragos y desordenando la quietud del hogar, esas casa donde cada uno danza su propia cancion creando un orden en el desorden, esas casas donde las mañanas se convierte en lamentos ironicos, esas casas donde la felicidad existe para el que la goza, esas casas donde viven las victimas navideñas.

Como de costumbre El intentando escapar de esa relatividad periodica de la mañana, se adentra a los mundos vivenciales e inexplicables de la hipersensibilidad, se adentra a los mundos donde nadie lo entiende pero todo es armonioso. Son en esos mundos donde vale a pena vivir, aquellos lugares inexistentes, perceptibles solo en la magia de la imaginacion es hay donde todo es policromatico y multifuncional, son esos mundos lo que lo llevaban por los senderos inefables de la felicidad.

Pero al acabar la mañana entra la melancolia, insensible, sin escrupulos, sin pudor ajena a todo pero dueña de todo, es ella la que lo hace entrar en los laberintos interminables de letras, es esa la que asesina a la diosa que lleva dentro y en su lugar pone una y otra pregunta, uno y otro racionalismo estupido, acompañado de un poco de psicomagia o psicochamanismo, que al fin y al cabo no son mas que mascaras prematuras de creadores poderosos pero muy pretenciosos hacedores de realidades adversas pero al mismo tiempo destructores de la introspeccion, impositores, dictadores, utilmente inutiles.

La transicion es lenta es saboreable es amena, es el mejor momento del dia El lo disfruta, es en ese momento donde empiezan las expediciones a la fria selva de semento, expediciones peligrosas pero necesarias ya que sin ellas no se siente la vida, no ve pasar a los portadores de la muerte, sin estas expediciones no alimenta el ego, no se llena del miedo de la gente, no tiene retroalimentacion en base de ponzoñosas palabras hacia lo ajeno, sin estas expediciones no tiene los tan anhelados bombardeos cinematograficos, el sudor, el odio, el frenesi, el desquicio.

Casi muerto termina la jornada del noveno dia de ese poco sincronizado calendario solar fundado en mentiras y disfuncionalidades, esa jornada que le produjo odio, sensaciones inexplicables, placer exorbitante, y un poco de narraciones irreales fundamentadas en pistolas y gangsters, asi se prepara de nuevo a enfrentar la dura noche que despues de una larga danza engendrara la mañana la cual prolonga ese inquietante sufrimiento diario. El no sabe que ese noveno dia todo cambiara, ese noveno dia las luce titilan, ese noveno dia la ncohe es distinta, el noveno dia todo es distinto, el noveno dia no sirve ningun cuerpo del ensueño, ningun arte de ensoñar, ese noveno dia las lucecitas titilantes lo toman preso y lo conducen a esa relaidad monocromatica sincronizada con el viaje de electrones atraves de circuitos ya usados, ese noveno dia El deja de llevar las cosas con calama, ese noveno dia El inicia el camino de su autodestruciion... El camino de la luz.

el crepusculo es el momento perfecto, un extasis, el orgasmo de un cerdo, el fin de un nadaista.Es en ese momento donde todo cambia, entra la noche la cual es variable e inquieta como una mujer felina, una mujer jaguar. Esa noche magica en la cual salen los muertos de sus casas y regresan a la sociedad en la cual alguna vez vivieron para habitar la fria noche que hace que los vivos actuen como muertos, todo es caos, un caos programado, el orden del desorden, una realidad implicita.

Odio el confeti,odio los insanos, odio los pielroja mojados, y odio esas noches en que desaparesco, noches de abuso, nohes como ninguna otra, noches en la que todo transcurre rapido se dilatan se contraen los vasos la gente actua raro, chicharras occidentales, nada de misticismo de un momento a otro se rompe ese velo, el velo necesario, se agita el estomago y vomitas como nunca... sale todo, tanto que un gato conocido dice "MIERDA, QUE COSA TAN SERIA" y tu respondes si viejo que cosa tan seria, luego es espasmo, el sudor frio, el chiste yankee, la privatizacion. Pero tranquilo SIEMPREVIVA, todo pasa acaba la noche entras al ensueño y al otro dia como si nada.

Yo creeria que eso solo pasa cuando las cartas se linean las droguerias quiebran y ebrios sucidas hacen trisas la competencia.

Un poco de alcohol y mierda, todo esta perdido.
La noche esta estrellada, y nosotros nos quedamos atrapados en el choque. Es evidente que la ciudad nos consume, nos apiña, nos quita lo poco que nos queda, juega a la mala madre, y nosotros jugamos al mal hijo.
El frio me carcome los huesos, ¿la compañia? podria ser mejor, pero quien se puede quejar, el cielo nublado no nos promete las mejores aventuras, quizas un poco de bourbon y un paquete cartas compradas en una drogueria de mala muerte, de esas que abren a las 12 de la noche de los sabados para cocer lo culos apuñaleados de los borrachos valientes, de los borrachos borrascosos, invencibles, temerarios, o simplemente borrachos, o simplemente idiotas malogrados.
La llamada de la madre siempre es un signo de alerta, la llamada de la madre que advierte que su pequeño hijo extraviado ya se la esta jugando con la vida otra vez. La conversacion es corta, nada de novedades, lo de siempre, comportate, avisame si te vas a quedar, claro que me voy a quedar madre querida, pero en el propio hogar, los cuartos vacios de mis amigos me traen malos recuerdos. Sus humildes hogares son como mi humilde hogar, pero sus humildes hogares no acogen mi sucia alma dormida y borracha. No te perocupes madre, por supuesto que me voy a quedar y no, no voy a fumar nada, excepto unos cuantos tabacos.
Un par de cervezas, una aztea desconocida, algun amigo de algun amigo esta solo en casa, un poco de gente desconocida, un poco de gente pretenciosa, malograda, paridos a empujones, duro, sufrimiento, porque la vida no los queria aqui, junto a mi. Un poco de gente que huele a antiseptico, a alcohol yodado, a burbuja, a inconscientes, de igual manera me ofrecen un poco de alcohol, yo les ofresco una sonrisa y un gracias, cualquier persona por mas inepta e incapaz, cualquier persona que me regale un trago se me merece almenos una sonrisa, una hipocrita sonrisa, pero la verdad es que los voy a coger a golpes y a decirles, "cerdos, ¿una copa?, deberia darles verguenza cerdos, ¿una copa?" matarlos y huir con el botin, una botella manchada de sangre, pero mientras pienso todo esto, se a acabado la botella, y el petaco y el porro y me digo, que bajo chango, que bajo.
Una promesa, una madre y otra promesa. La promesa que fui al nacer, la madre que me pario, la promesa que hago a mi madre, y por ahora ninguna de las promesas se mantiene en pie, ambas tambalean y luchan por mantenerse en pie.
Las promesas, y la madre que me pario.

El viento biene y el viento se va...

Nuestra vidas inmensamente efimeras perduran a lo largo de la infinidad cosmica existiendo en conjunciones armonicas como las hojas marchitas que reposan bajo el limo que le da cavida a los lotos, los cuales en los hombros ancestrales del concimiento veran crecer el limo y el entierro de mis tristes ojos en forma de semilla, en mis libros deshojados.

Pero todo biene y todo se va el reloj hace tic tac y nuestros corazones promueven rapidas carreteras las cuales en su angosta longevidad encuentran un espacio nuevo, asombroso, perdurable.... mistico.

Y es hay donde todo es verde y flota felicidad es hay donde el futuro es ahora, el pasado conociento y el presente porvenir, me encontraras perdido en hongos y mango biche... rodeado de crepusculos magicos y gente inigualable la cual trasciende los magicos hilares del destino para entrar en un mudo ignomico lleno de poder y conocimiento.

¿estas atento?

¿Alguna vez importo algo?
Tal vez, pero ya no importa nada, ya nada puede cambiar, juventud, enfermedad, ¿grunge?
Malinterpretacion, enfermedad.
La juventud nunca fue nuestra, nada fue nuestreo, ¿mierda, que cosa tan? Mierda, que realidad tan evidente, tan cierta, tan certera, tan efimera esa mierda tan seria.
¿Opio en las nubes? ¡No! Un no certero, un sangriento y ebrio no, un no que nunca fue alcohol, porque siempre fue sangre, sangre espesa, sangre espesa, realidad roja, relidad lenta, realidad eterna.
¿Juventud? ¡Nunca! siempre enfermedad, siempre un bus sucio, siempre una tos seca, siempre la droga, nunca el escrito, porque el escrito drogadicto no vale, ¿Mierda que cosa tan seria? Mierda, que cosa tan cierta, la resaca habla, la ebridad nunca, la ebriedad desvaria, la ebriedad quita las penas, unicamente para que al dia siguiente nos arrepintamos, o para que no nos acordemos.
Sucia ebridad, gloriosa resaca hablame de amor.

la travesia es algo innombrable, una simple accion metodica, un suspiro, un viaje... el viaje que ya empezo y que nunca terminara.

cuando se parte de la ciudad nos encontramos con contrastes ignomicos. en un abrir y cerrar de ojos salimos de esta bonita torre de marfil, para encontrarnos con militares, indigenas, prostituas y conocimiento, para llegar alli donde todo es verde y opulan sentimientos de vitalidad. Tras las ventanas de unos cuantos pero apreciados caballos de acero, nos adentramos cada vez mas y mas.. hasta le fin el mundo, hasta donde los hombre aun corren desnudos, los militares lo requisan como si fuera guerrillero o simplemente lo "tumban" por tener cara de extranjero. Pero es en ese lugar donde todo es conocimiento, un extraño sentimiento de tristeza feliz, venirse pero no tener un orgasmo, copular y no disfrutar.

Entre el rio y la selva nos encontramos en ese viaje inefable pero sagaz, nos cuestionamos... pero es hay donde lo conocemos el viejo y sabio el hombre del conocimiento el aprendiz, la selva, la madre, todo sucede en un abrir y cerra de ojos. SUMA PINTA empieza el viaje todo marcha bien, empieza la pinta y digo " hay que bonita la selva", de un momento a otro todo cambia bienen las nauseas los retorcijones, pero como dice Vikram Babu: ¿quien tiene un apreton?, me transformo, las luces del mosaico son cada vez mas resplandecientes me convierto en jaguar, me encuentro en trance en esos buenos trances y digo.. taita no mas conocimiento, pero zampe para aca biene la segunda de nuevo todo se torna rojo, los colores reaparecen, y asi dias y dias de trance.

Palidos pero no muertos, salimos del tambo y una rica cachama nos espera, bien enchumados si estabamos pero que mejor que un buen chapuzon, eso si nada de ropa sin pudor y nos dicen otro moño? si gracias por que en este cuento no hay ningun lerner que se atraviese, todo es una mezcla implicita de sudor y lagrimas, todo es bello nada nos falta, pero entre falata y falta ROJA, nos expulsan, no mas selva, no mas conocimiento, partimos con buenos regalos dejando nuestra sangre en los cuerpos de los mosquitos, nos vamos pero con promesas de volver... de nuevo a esa sucia carretera con mas militares, mas prostiutas y menos indigenas.

Primera transmision, primer blog, vamos a ver que sale de esta monda, de las retransmisiones espontaneas que se presenten y de que burradas o locuras escribamos yo y mi colaborador, jajaja colaborador, Pablo Loco Calderon.
Es probable que este post no lo lea pero es que es nadie, pero, vale huevo! lo que importa es que esta, a la gente que lo lea y se integre en esta burrada pues bienvenido sea, todos son aceptados con mochila en este bus para hacer un viaje bien loco.
Esperemos mi colaborador reporte su verborrea, por lo pronto, hasta pronto.